Lugo, 15 de marzo de 2016

Espero tu carta que no llega, amigo mío, y cerceno las inquietudes que provoca esa tardanza. La vida me ha enseñado que el noventa por ciento de las desazones son baldías. Mientras, espero aquí, en mi esquina del mundo. Esquina permeable, a la que llegan en tropel alborotado, ensordecedora algarabía, todas las noticias de todos los sucesos de todos los conflictos. Por acá, amigo mío, el ambiente deviene irrespirable. Estamos obligados a contemplar, impotentes, --¿impotentes, será verdad que impotentes?—la consumación de la infamia y la barbarie a nivel global, y la coronación de la estulticia a nivel local. Aquí la política ha caído en manos de los necios. De los necios y de los miserables y de los bellacos. De los que no pueden ofrecer más que estupidez o de los que resisten encastillados en el más burdo y oprobioso latrocinio. Así estamos aquí, y, parece, que debemos permanecer impotentes. Es lo que se nos dice: no podemos hacer nada. Asistir al juego de la dialéctica huera, de la boutade maliciosa, del oxímoron desconcertador o estupefaciente arrojado sobre un pueblo completamente desnortado. El pueblo soberano que no sabe ni dónde está ni para que le sirve su soberanía. Yo espero que reviente la rabia, que se desborde la ira, como uno de esos huracanes tropicales que lo devastan todo. Pero no ocurrirá.

Y en Grecia se consuma un genocidio. Ante los ojos y la pasividad del mundo. Un genocidio. Europa muestra lo que siempre fue, lo que llevaba en los equívocos últimos tiempos de aparente bonanza recubierto de una capa de fino barniz humanitario, que ahora mismo está decapándose sin remedio ni rubor. Europa se muestra al mundo como lo que siempre fue: la exportadora de todos los males a todos los rincones del planeta tierra.

Vale, mi querido amigo; ya ves que conviene que contestes presto a mis cartas. De lo contrario me dejo dominar por mis oscuros desvaríos y arrojo negrura pegajosa y maloliente a nuestra correspondencia que no acaba de empezar.

Un abrazo de tu amigo

Monón.

RESPUESTA DE HACHE A CARTA SEGUNDA

Querido Amigo:

Te ruego me disculpes mi tardanza en responder. En este mundo de conexiones 3g y de telefonía móvil yo vivo en un desierto (¿o un oasis?) donde se dificulta mucho este tiempo de comunicación. Seguimos comunicándonos en buenas charlas de amigos, haciendo el sexo sin preservativos y bebiendo cerveza con alcohol. No existen los libros digitales, aún la literatura tiene ese buen olor a libro viejo condimentado con un poco de polvo. Aún los e-readers no nos han invadido, aún los Mac Donals nos parecen lejanos (para algunos parecen dolorosamente lejanos).

Respecto a lo que me dices, la política siempre está en manos de necios que siempre buscan legitimaciones como “el bien del pueblo”, “el bien del país”, “la necesidad de unión frente al enemigo”, todas frases panfletarias, que si bien en la pluma de Whitman (que me perdone por la comparación con los políticos) se convierten en bellos poemas, no ocurre así en nuestra realidad fragmentada y banal. Antes era derecho divino (aunque en España siguen viviendo a costa de la nación reyes “por derecho divino”), hoy se apoyan en la “voluntad popular”. Ellos lo deciden todo, y son más mediáticos que nunca y nosotros somos personas incómodas, moscardones que molestan al caballo, pero por más que este quiere no puede aplastarnos.

No creo que exista un futuro mejor, vivo en un lugar donde siempre me prometieron un futuro mejor, y ya sabes que el drama cuando se repite muchas veces se convierte en comedia. Y disculpa este burdo escepticismo de mi parte. Y basta por hoy porque me estoy poniendo más pesimista que de costumbre.

Te reitero mis disculpas por la demora, ya sabes que desde mi isla imaginada hay que enviar a veces los emails en patas de palomas, y a veces ni siquiera hay palomas, o las matamos, por aquello de matar al mensajero,

tu amigo

Hache.

CARTA SEGUNDA

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